Een indruk van kosmische leegte, alsof de werkelijkheid niet meer bestaat. Ik weet niet hoe ik de gedachten moet beschrijven die mij overvielen op de ochtend van 24 februari, toen ik vernam dat het Russische leger Oekraïne was binnengevallen.
Wat mijn Oekraïense vrienden wekenlang hadden geroepen, wat voor mij gewoonweg ondenkbaar was vanuit Rusland, waar ik woon, was gebeurd. Het land waarvan ik heb leren houden in de laatste dertig jaar van mijn leven ("Heb Rusland lief, ondanks alles", is het getuigenis dat pater Romano Scalfi ons heeft nagelaten) had besloten met tanks het recht in eigen hand te nemen en zijn mede-Slaven aan te vallen. Een gevoel van totale machteloosheid overweldigt mij. Hoe kan ik dan nog leven?
Onze vrienden van de gemeenschap van Kazachstan waren een grote hulp voor mij toen zij begin januari, naar aanleiding van de opstanden en het geweld in Almaty, getuigden dat de analyse van de situatie een zure smaak in de mond achterlaat en je niet toestaat om te beginnen iets op te bouwen, om een originele aanwezigheid in de wereld te zijn. Dit was een eerste zekerheid. Maar het was nog niet het antwoord op mijn vraag: Hoe moet ik nu leven?
Ik herinnerde me dat dit niet het eerste dramatische moment voor onze twee volkeren was, noch het eerste vóórkomen van onbegrip voor onze gemeenschappen. In 2014, na de protesten op het Maidanplein, de annexatie van de Krim door Rusland en de opstanden in Donbass, begon de eerste bijeenkomst van alle CL-gemeenschappen in onze regio (Rusland, Oekraïne, Wit-Rusland, Kazachstan en Litouwen) met een wijdverbreid gevoel van verlegenheid. We zaten met 120 mensen in hetzelfde hotel, en we keken elkaar nauwelijks aan. Een oordeel ontbrak, en we vonden allemaal dat het oordeel een veroordeling van het verkeerde moest zijn. Tijdens de eerste bijeenkomst 's morgens durfde niemand het onderwerp aan te snijden, maar in de middagbijeenkomst stak een Russische vriend meteen de lont aan het vuur. "Hoe kunnen we elkaar helpen, zodat deze uitdaging die we in ons leven hebben gekregen een weg kan zijn die ons steunt binnen onze geschiedenis?"
De route die don Julián Carrón ons tijdens die bijeenkomst liet volgen, stelde me in staat om weer adem te halen. Hij daagde ons meteen uit: "We kunnen vrede niet zien als het sluiten van een overeenkomst", en vervolgde: "We moeten erkennen dat we niet in staat zijn om met onze eigen handen gerechtigheid te brengen. Iemand moet van buiten komen. Het is door iets anders, iets dat van buiten komt, dat mensen zichzelf worden." Dit besef van machteloosheid dat, zoals don Giussani zegt, "elke serieuze ervaring van de mensheid vergezelt", is niet langer een veroordeling, maar wordt "de bron om Hem te zoeken, om Hem te smeken". We begonnen dit meteen te doen, vanaf de eerste dag van de invasie, door 's avonds samen te bidden. Het drama van de omstandigheden blijft, maar het leven krijgt een richting. Het wordt smeken tot het gezicht dat je hebt ontmoet, en het opwekken van de gemeenschap. Een vriend schreef me een paar dagen geleden, en vatte mijn reis op zijn manier samen: "Het is een grote pijn die in deze uren is veranderd in ware en verstikkende angst bij het zien van tekenen van vreemdheid, zo niet haat, dat heeft postgevat in oude vrienden, veroorzaakt door wellicht geldige redenen of misschien veronderstellingen van de ene of de andere kant. Brandende wonden worden geopend, en men kan niet denken dat zij door iemands inspanning zullen worden geheeld. Wat een gigantische verantwoordelijkheid heeft onze vriendschap om ons te helpen kameraden te zijn en om de hoop van mensen te ondersteunen."
Ondertekende brief