‘Collateral damage’ is een uitdrukking die we vaak horen als mensen over oorlog praten. Een kille, bijna technische term die wordt gebruikt om uit te leggen wat er gebeurt als een militaire operatie ook gevolgen heeft voor mensen die er niets mee te maken hebben.

Maar ik ben geen journalist en ik ben niet goed in het schrijven van artikelen. Ik ben een franciscaanse broeder. Mijn ‘specialisatie’, als je het zo kunt noemen, is dicht bij de mensen staan: hun angsten en dromen delen, naar hun verdriet luisteren, want diep van binnen ben ik een van hen.

De afgelopen maanden heb ik om me heen woede, angst en onzekerheid zien toenemen. Gevoelens die het hart volledig vullen en weinig ruimte laten voor hoop en dromen. Mensen blijven leven, werken en zoeken naar een broze normaliteit, maar van binnen dragen ze een last die moeilijk te beschrijven is.

In naam van het recht op zelfverdediging, en onder het voorwendsel van zogenaamde ‘collateral damage’, hebben we een parochiepriester verloren, pater Pierre El Raii. Zijn enige fout was dat hij dicht bij zijn parochianen wilde blijven. Zijn vergissing was dat hij reageerde op een oproep om hulp. Hij probeerde iemand te helpen die hem had gebeld, en deze daad kostte hem het leven. Pater Pierre was de belichaming van vrijgevigheid en behulpzaamheid in een parochiepriester. Ik probeerde hem af te remmen zodat hij op adem kon komen, maar dat is me nooit gelukt.

We horen over gerichte aanvallen, geavanceerde militaire technologie en precisieoperaties. We zien beelden van gebouwen die door raketten en granaten zijn verwoest. Maar er is een soort verwoesting die geen enkele camera kan vastleggen: de verwoesting die plaatsvindt in de harten van mensen. Wie ziet de innerlijke wonden? Wie hoort de stilte van degenen die in angst leven? Welke woorden kunnen beschrijven wat kinderen voelen wanneer oorlog hun dagelijks leven binnendringt?

Dan zijn er nog de ontheemden. Mensen die gedwongen worden hun huizen, hun straten, hun herinneringen achter te laten. Waar vindt waardigheid een toevluchtsoord wanneer men zijn huis verliest? Hoe houdt men hoop vast wanneer men leeft met een altijd gepakte koffer? En in de harten van velen groeit ook een andere wond: de angst voor de ander, voor degenen die anders zijn, voor degenen aan de andere kant. Maar hoe kan er vrede worden opgebouwd als deze angst niet eerst wordt genezen? Vernielde huizen kunnen vroeg of laat weer worden opgebouwd. Maar wie zal de persoon herstellen die gewond is geraakt door geweld, angst en verdriet? Waar kan verloren waardigheid weer worden gevonden?

Dit zijn vragen die me elke dag bezighouden. Vragen waarop ik geen antwoorden kan geven.

Daarvoor bied ik mijn excuses aan, beste redacteur. En ik bied ook mijn excuses aan aan de lezers. Ik heb geen politieke analyse te bieden, noch oplossingen voor te stellen. Ik heb zelfs niet de woorden om een goed artikel samen te stellen. Ik kan alleen getuigen van wat ik zie: een immense tragedie die vaak verborgen blijft in kleine harten. Of misschien moet ik zeggen: in de harten van de allerkleinsten.

Overgenomen uit L'Osservatore Romano